Feb. 14th, 2012

lenush: (несмеяна)
Когда умирает какой-то знаменитый человек, я часто думаю, что вот, достиг, сам смог, пробился во что-то стоящее и серьезное! Я также думаю, что ещё у меня есть масса времени, и я всё успею поменять, чтобы, наконец, побыть счастливой, без «НО». Просто счастливой наполненной важными и полезными делами жизнью. Успею.
Потом я неожиданно узнаю, что вот этот человек, которого я помню столько, сколько помню себя, а это по минимуму лет с одиннадцати-двенадцати, умер, предположим, всего в сорок семь лет! И шерсть на загривке встаёт дыбом. Потому, что получается, что я опоздала, что меня уже ничего не получится, и я никогда не напишу свою книгу, никогда не поменяю своё суетное бесхребетное существование на полноценную стремящуюся к саморазвитию и радостному бытию жизнь.
Поздно.
Итак, перевалив за рубеж тридцатки, я внезапно потеряла вообще всякий интерес к жизни, к счастью, к людям, к удовольствию от создания чего-то нового. Потому что поздно что-то менять. Мозг закостенел. Риск перестал привлекать. Страх парализует волю и желание, хотя нет, это не желание, это существование в режиме «офисной креветки». И оно, если и не доставляет удовольствие, то не приносит отвращение, а потому продолжает быть вокруг меня, пожирая и пожирая каждый лист, той книги, которую я не напишу.
И переврав цитату из стихотворения одного моего знакомого, я сама себе пишу в блокноте: «Я уже точно не сочиню свою самую лучшую песню…»

Что же со мной случилось? Почему ушло чувство, что я могу много, даже больше, чем сама осознаю. Где мои силы? Куда их украли и кто?!
:(
Page generated Jul. 23rd, 2017 08:38 pm
Powered by Dreamwidth Studios